15 novembre 2009

Pluie d'automne

...épaisse, lancinante et glacée... Les rues désertes d'un dimanche à Paris qui ressemble à un dimanche en province. Les voitures fuient, les quais restent vides, les jardins pleurent. Les salles de cinémas et les théâtres déversent périodiquement des foules compactes sous les regards haineux de ceux qui attendent sous le parapluie du voisin qui dégouline. C'est une pluie interminable, intarissable... Elle emporte avec elle les dernières feuilles des arbres têtus qui refusaient de se laisser dépouiller. Il y a de la buée aux vitres des cafés et les manteaux exhalent de la vapeur lorsqu'on y pénètre. C'est la pluie de novembre, celle de l'entre-deux, entre l'automne et l'hiver... Une pluie qui ressemble aux larmes d' un chagrin lourd, comme une perte, un deuil, un souvenir...

Spleen : Pluviôse, irrité contre la ville entière

Pluviôse, irrité contre la ville entière,
De son urne à grands flots verse un froid ténébreux
Aux pâles habitants du voisin cimetière
Et la mortalité sur les faubourgs brumeux.

Mon chat sur le carreau cherchant une litière
Agite sans repos son corps maigre et galeux :
L'âme d'un vieux poète erre dans la gouttière
Avec la triste voix d'un fantôme frileux.

Le bourdon se lamente, et la buche enfumée
Accompagne en fausset la pendule enrhumée,
Cependant qu'en un jeu plein de sales parfums,

Héritage fatal d'une vieille hydropique,
Le beau valet de cœur et la dame de pique
Causent sinistrement de leurs amours défunts.

Charles BAUDELAIRE (1821 - 1867)

Au Père Lachaise

Photo : Olivier Vancayzeele

Tombe au Père Lachaise

Tombe de Balzac

photos Olivier Vancayzeele

A mon père...

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24 septembre 2009

Saluons l'automne !

Douce harmonie du Soir couchant,les verts, les bruns, les ors... Octobre au seuil de notre temps : promesse de couleurs chaudes sur les arbres, de brume légère dans le ciel. Le vin sera bon et on fera griller des châtaignes. Le premier feu dans la cheminée ne fumera pas ; cette année, le bois est sec ! Les roses de septembre embaument le jardin; Petitou va cueillir tout seul la feuille morte pour l'offrir à sa maman. Un si beau dimanche !

Automne en Auvergne

Désolée, ce n'est pas MON Petitou !

L'AUTOMNE

L'automne au coin du bois
Joue de l'harmonica.
Quelle joie chez les feuilles !
Elles valsent au bras
Du vent qui les emporte.
On dit qu'elles sont mortes,
Mais personne n'y croit.
L'automne au coin du bois
Joue de l'harmonica.

Maurice Carême

MATIN D'OCTOBRE

C'est l'heure exquise et matinale

Que rougit un soleil soudain.

A travers la brume automnale

Tombent les feuilles du jardin.

Leur chute est lente.

On peut les suivre

Du regard en reconnaissant

Le chêne à sa feuille de cuivre

L'érable à sa feuille de sang.

Les dernières, les plus rouillées,

Tombent des branches dépouillées ;

Mais ce n'est pas l'hiver encore.

Une blonde lumière arrose

La nature, et, dans l'air tout rose,

On croirait qu'il neige de l'or.

François Coppée (1842-1908) Promenades et Intérieurs

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11 septembre 2009

Ecoliers d'autrefois

Une classe en 1914

Ecoles

Ce sont les écoles de campagne, les écoles perdues

Entre la lande et la pierraille, entre les bois et les labours

Il y en a près des hameaux où les chemins font carrefour ;

D’autres qu’entoure le village et d’autres à l’entrée du bourg

Celles aussi qu’on a bâties à l’écart sur un monticule.

Et si nos yeux pouvaient franchir cette brume qui traîne au bout

Ils en verraient d’autres monter d’un terrain noir contre une usine,

Pâles écoles de banlieue où l’air sent le fer et le soufre ;

Et d’autres bien creusées de cours naître du cœur des grandes villes.

Jules Romains

Un enfant veut répondre

Il a levé le doigt

Dans une vieille école

Qui n’existe plus.

La neige a fondu sous les bancs

Il fait chaud comme à l’écurie

Et l’instituteur

A souligné tous les verbes à la craie bleue

L’enfant qui veut répondre

Fait claquer ses doigts

Tachés d’encre violette

Dans la vieille école

Qui n’existe plus.

Paul Vincensini

Le point mort, Ed Guy Chambelland

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21 juin 2009

L'enfant et le Poète

Chant sur le berceau

Je veille. Ne crains rien. J'attends que tu t'endormes.
Les anges sur ton front viendront poser leurs bouches.
Je ne veux pas sur toi d'un rêve ayant des formes
Farouches;

Je veux qu'en te voyant là, ta main dans la mienne,
Le vent change son bruit d'orage en bruit de lyre.
Et que sur ton sommeil la sinistre nuit vienne
Sourire.

Le poète est penché sur les berceaux qui tremblent;
Il leur parle, il leur dit tout bas de tendres choses,
Il est leur amoureux, et ses chansons ressemblent
Aux roses.

Il est plus pur qu'avril embaumant la pelouse
Et que mai dont l'oiseau vient piller la corbeille;
Sa voix est frisson d'âme, à rendre jalouse
L'abeille;

Il adore ces nids de soie et de dentelles;
Son coeur a des gaîtés dans la fraîche demeure
Qui font rire aux éclats avec des douceurs telles
Qu'on pleure;

Il est le bon semeur des franches allégresses;
Il rit.[...]

Victor HUGO

C'était les années 80... Le poète avait encore l'allure d'Alfred (de Musset) pas encore celle de Victor !...

Très bonne fête au papa des Histoires inventeuses (appellation contrôlée Blondine), au papa philosophe et poète...

Les Rhinocérettes et l'Hippopotamoussaillon. (appellation hypercontrôlée, copyright LeMaître)

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17 juin 2009

L'Art d'être grand-père 2

LA SIESTE

Elle fait au milieu du jour son petit somme;
Car l'enfant a besoin du rêve plus que l'homme,
cette terre est si laide alors qu'on vient du ciel !
L'enfant cherche à revoir Chérubin, Ariel,
Ses camarades, Puck, Titania, les fées,
Et ses mains quand il dort sont par Dieu réchauffées.
Oh ! comme nous serions surpris si nous voyions,
Au fond de ce sommeil sacré, plein de rayons,
Ces paradis ouverts dans l'ombre, et ces passages
D'étoiles qui font signe aux enfants d'être sages,
Ces apparitions, ces éblouissements !
Donc, à l'heure où les feux du soleil sont calmants,
Quand toute la nature écoute et se recueille,
Vers midi, quand les nids se taisent, quand la feuille
La plus tremblante oublie un instant de frémir,
Jeanne a cette habitude aimable de dormir;
Et la mère un moment respire et se repose,
Car on se lasse, même à servir une rose.
Ses beaux petits pieds nus dont le pas est peu sûr
Dorment; et son berceau, qu'entoure un vague azur
Ainsi qu'une auréole entoure une immortelle,
Semble un nuage fait avec de la dentelle;
On croit, en la voyant dans ce frais berceau-là,
Voir une lueur rose au fond d'un falbala;
On la contemple, on rit, on sent fuir la tristesse,
Et c'est un astre, ayant de plus la petitesse;
L'ombre, amoureuse d'elle, a l'air de l'adorer;
Le vent retient son souffle et n'ose respirer.
Soudain, dans l'humble et chaste alcôve maternelle,
Versant tout le matin qu'elle a dans sa prunelle,
Elle ouvre la paupière, étend un bras charmant,
Agite un pied, puis l'autre, et, si divinement
Que des fronts dans l'azur se penchent pour l'entendre,
Elle gazouille... - Alors, de sa voix la plus tendre,
Couvrant des yeux l'enfant que Dieu fait rayonner,
Cherchant le plus doux nom qu'elle puisse donner
A sa joie, à son ange en fleur, à sa chimère :
- Te voilà réveillée, horreur ! lui dit sa mère.

Victor HUGO

Tableau de Louis Hersent 1777 - 1860

Mon Victor Hugo personnel fête son Anniversaire aujourd'hui et son Petitou qui l'adore autant qu'il est adoré n'a pas manqué de lui faire un tendre câlin !

La sieste de Petitou

Câlin sur le Net

Joyeux Anniversaire, Api !

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15 juin 2009

L'Art d'être grand-père

Moi qu'un petit enfant rend tout à fait stupide,

J'en ai deux; Georges et Jeanne; et je prends l'un pour guide

Et l'autre pour lumière, et j'accours à leur voix,

Vu que Georges a deux ans et que Jeanne a dix mois.

Leurs essais d'exister sont divinement gauches;

On croit, dans leur parole où tremblent des ébauches,

Voir un reste de ciel qui se dissipe et fuit;

Et moi qui suis le soir, et moi qui suis la nuit,

Moi dont le destin pâle et froid se décolore,

J'ai l'attendrissement de dire : Ils sont l'aurore.

Leur dialogue obscur m'ouvre des horizons;

Ils s'entendent entr'eux, se donnent leurs raisons.

Jugez comme cela disperse mes pensées.

En moi, désirs, projets, les choses insensées,

Les choses sages, tout, à leur tendre lueur,

Tombe, et je ne suis plus qu'un bonhomme rêveur.

Victor HUGO


Grands-Pères du Monde...

Photos du Net.

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21 mai 2009

Rhapsody in blue

Le jardin bleu

Maison de mon enfance, en Auvergne. Mai 2009

Epousailles

Monseigneur le Printemps en robe épiscopale
D'un violet vivant comme les fleurs d'iris,
Ouvrant à deux battants les hauts portails fleuris
Au son des clairons d'aube, entre en sa cathédrale.

Une tulipe fait sa crosse ; en frais camail
Monseigneur le Printemps sous le dôme bleu marche ;
Au loin plongent les nefs, et sous leur dernière arche
Le soleil arrondit son aveuglant vitrail !

Les orangers tout blancs, fiévreux et nuptiaux,
Ont des frémissements d'orgue : en la campanule,
Frêle encensoir, l'encens doré du pollen brûle...
Sur les nids psalmodie un choeur sacré d'oiseaux.

Blonde, tu me souris vaguement, tu tressailles !
Nos coeurs royaux l'un pour l'autre ont battu longtemps.
A genoux ! Pour bénir nos blanches épousailles
Entre en son temple ému Monseigneur le Printemps !

Emmanuel SIGNORET (1872 - 1900)

Vers dorés

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09 mai 2009

Couleur Lilas...

photos blog Le Jardin de Marandon

( Allez voir, son jardin est magnifique !)